Наталия Маркус, акварель
Быт его давно несносен,
Отколуплен, пылен, ржав.
Но он снова пишет осень
Охру с медью намешав.
Не скопил жене на отдых,
Дочке не утер слезу.
Но он снова пишет воздух,
Взявши кобальт и лазурь.
Ничего не будет после,
Лишь прохожего зевок.
Но пока он пишет осень -
Осень пишет про него
